Aldo ha pubblicato 2 libri, ma uno non è suo. Uno lo scrissi io su di lui, raccontando la sua storia.
"Che siete voi? Nulla. Un mio amico ha scritto un romanzo su di me. Che siete voi? Nulla! Cuiuni. Chi scriverà mai qualcosa su di voi? Mai nessuno nulla, cuiuni!", diceva poi ai suoi amici in Puglia.
Aldo era di Lecce. Un cuore d'oro, una pasta di pane, e pure una furia della natura. Morì a 29 anni guidando a fari spenti contromano l'ultimo dell'anno di non mi ricordo quale, con il suo scrambler Ducati, per vedere se era tanto difficile morire. Non era difficile. Come non era tanto difficile vivere.
Sulla ruota di Milano escono sempre numeri sbagliati, a Bari però i numeri non escono nemmeno.
Devo giocare al lotto e vincere almeno un terno, altrimenti alla mia cara psicoanalista chi minchia la paga? Ma qualcuno da amare forse si trova, nell'anno d'oro di chissà quale secolo...
Non vuoi qualcuno da amare? Non hai bisogno di qualcuno da amare? "Guardati dentro", mi ha detto la psicoanalista, "e dimmi che vedi".
Non vedo altro che sogni e matite buttate a terra con un bambino che ci gioca, ogni tanto mi passa qualche matita e qualche centesimo che trova sotto il mio tavolo. In altre stanze c'è sempre qualcuno che si arrabbia e che urla. C'è sempre qualcuno che non ha fatto i compiti... e non si comporta mai come dovrebbe...
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